Almas pasajeras.

Toda una predicadora de la transparencia y la verdad para tus oídos, con tan poca fuerza, menguada por la duda de tu autentico y confuso pensamiento y así sentenciada por la dura realidad a modo de punto y final. ¿Adónde está el limite del hipócrita y el santurrón que presume de evadirla y luchar contra ella?
Pues al final, querida de ojos que llevan por nombre melancolía, aprendiste que no hay nada mas hipócrita que la eliminación de la hipocresía.

Una mirada vacua sostenida por párpados entrecerrados, escondiéndose tras el cortinaje de humo que un cigarro casi extinto, marcado por el carmín oscuro de esos venenosos labios, me dicen que has sufrido mas vidas de las que querrías soportar.
Y ahora recuerdo aquella caricia que nunca existió, aquel abrazo que nunca unió, besos perdidos que nadie robó.

Con el viento en tu contra, qué más da, uno mas que no comprende.
Pasan los días, semanas y años, y la vulgar defensa de la grotesca verborrea que vomitan tus antaño brillantes labios, se estancan en un presente de ilusiones falsas de un pasado incierto y de un futuro muy negro, igual de negro como el terciopelo que separará un cuerpo malgastado, de la madera lista para pudrirse bajo tierra.